MIRZA MIHDI The Purest Branch

  Le Sacrifice de La Branche la plus pure MIRZA MIHDI Dans les murs froids d'une prison de pierre, Vivait un jeune lys au parfum de lumière. Son enfance avait connu les larmes et l'exil, Les nuits sans sa mère, les jours sans soleil. Lorsque d'autres jouaient sous les arbres en fleurs, Lui grandissait déjà dans le jardin des douleurs. Mais jamais de ses lèvres ne sortit une plainte, Car son âme puisait sa force dans l'Étreinte sainte. Chaque soir, sur le toit dominant la cité, Il élevait vers Dieu sa tendre fidélité. Les étoiles l'écoutaient murmurer ses prières, Tandis qu'Akka dormait derrière ses barrières. Puis vint ce soir de juin que nul n'oubliera. Le vent semblait pleurer ce qu'il pressentait déjà. Absorbé dans l'océan de ses méditations, Il ne vit pas l'abîme sous ses pas d'oraison. Un fracas déchira le silence de la nuit. Les exilés accoururent, le cœur anéanti. Là, dans une mare rouge où s'éteignait sa vie, Reposait la Plus Pure...